L’œil regardait Caïn

Le voyant était bleu, fixe ; un point immobile, un regard qui ne cille pas, un œil qui ne dort jamais. 

Comme si l’objet, par ce bleu immobile, lui murmurait :

« Je te vois. Je suis connecté. Je suis là. Et toi ? »

Il savait que l’œil numérique ne le voyait pas vraiment – il le signalait, il l’enregistrait, il le gardait visible dans un registre lointain, mais il ne le rencontrait pas.

Pas de dialogue. Pas de réponse. Pas de monde commun.

Ici, il n’y avait plus d’apparition possible.

Il n’y avait qu’un signal.

Un voyant bleu fixe qui le regardait sans le voir, qui le connectait sans le laisser être.

« L’œil était dans la tombe et regardait Caïn. » 

Marqué ; visible ; protégé par sa marque numérique, condamné à être vu sans pouvoir disparaître, sans pouvoir agir vraiment.

L’œil numérique le regardait depuis la tombe où Abel avait été enterré – Abel le frère, Abel le monde commun, Abel assassiné par Caïn, par la jalousie, par le refus de l’autre.

Pas vers l’application qui se taisait.

Pas vers le serveur qui dormait.

Vers la télécommande ordinaire.

Un geste simple. Un appui.

19 °C.

La chaleur monta.

Sans protocole. Sans nuage. Sans permission.

Le geste humain recommence.

Le geste humain dit : je suis là, je fais, je commence.

Grain après grain.

Le sable monte sur la tombe numérique.

Il ensevelit les voyants bleus, les serveurs, les protocoles qui refusent de coopérer.

Il ensevelit l’œil qui regardait Caïn.

le sable monte et recouvre les systèmes qui prétendaient tout figer.

La natalité, la capacité de naître à nouveau, reste le dernier rempart.

Un commencement est toujours possible.

Même sous le sable. Même dans la tombe.

Mais l’œil, lui, ne savait pas encore que le sable montait.

Que le geste humain, obstiné, manuel, simple, allait l’ensevelir.

Que la natalité murmurait déjà, sous les grains : tout peut recommencer.